El tiempo es Imposible
Si el planeta usara zapatillas algunas cosas andarían mejor; detesto a las mujeres que se le acalambran los dedos, los perros policías y los policías que son perros, que roban tus drogas, para ellos consumir. Por eso vuelves a casa, a darte un baño, porque mañana hay que trabajar, olvidas dónde está tu cama y tu comida te ataca, sin que te des cuenta, por detrás. Los días normales no son tan normales, intentas no caminar mientras caminas, intentas no mirar a nadie cuando lo miras, intentas no mirar la hora en los relojes de la gente, porque el tiempo es imposible, incluso de digerir. Intentas disimular tu ebriedad, necesitas tiempo de sobra, en la lona, recibiendo guantes, a toda velocidad y con una increíble capacidad de resolución visual de la imagen, mencionada tan sólo para darle utilidad a la tecnología.
Últimamente he perdido todos mis logros en casa, no tengo mascotas y por ahora no las quiero tener, pero de alguna forma continúo encendiendo mis cigarros y compro encendedores, casi a propósito, para volverlos a perder; para volverme loco.
El tiempo es imposible cuando esperas, a veces crees que deberías morir; a veces crees que debería morir, el tiempo, no tú, no de nuevo. A veces cuelgas de la lluvia, que cuelga de las nubes, que cuelgan del cielo, los testículos de dios, que cuelga de tu mente, sin que lo puedas explicar; ya no me asusta la gente que cuelga por las calles, incluso dentro de los autos, que no se mueven y de los que hablo tanto. Van todos muertos por ahí, colgando de los árboles, colgando de los aires y de sus cabellos, si son pares.
Masticando chicles de piel ruidosa, sentados con las piernas cruzadas, sintiendo nuevamente las mismas cosas, sin poder dormir, de tu habitación... sin poder salir. Quebrarías tu cuello, por escapar de allí, por eso cuelgas de algún árbol, o del aire, o de tus cabellos, si son pares. Soportas tu mal aliento y tu falta de madurez, que atenta contra las cosas que sueles decir.
Maldices el ciclo, pero esperas; miles de personas caminan a tu lado, aunque la gran mayoría no está; ellos llevan relojes para el tiempo, para intentar controlarlo, porque son tipos puntuales y con cero rock and roll.
Mientras ellos miran sus muñecas, yo voy perdiendo el tiempo, cada día un poco más, sin temor a no encontrarlo, sin temor a las chispas que vienen saltando tras de mi, de todas las personas que prendí fuego, por temor a recordar.
Todos están vivos y son cada día más, seguramente me vaya a dormir, hasta que se haga de día y mañana deje de correr como un tarado, a muchísimos kilómetros por hora, contra la esquina más filosa de alguna casa violenta.
El tiempo es imposible, cuando yo no sé qué hacer.
.jhn
Si el planeta usara zapatillas algunas cosas andarían mejor; detesto a las mujeres que se le acalambran los dedos, los perros policías y los policías que son perros, que roban tus drogas, para ellos consumir. Por eso vuelves a casa, a darte un baño, porque mañana hay que trabajar, olvidas dónde está tu cama y tu comida te ataca, sin que te des cuenta, por detrás. Los días normales no son tan normales, intentas no caminar mientras caminas, intentas no mirar a nadie cuando lo miras, intentas no mirar la hora en los relojes de la gente, porque el tiempo es imposible, incluso de digerir. Intentas disimular tu ebriedad, necesitas tiempo de sobra, en la lona, recibiendo guantes, a toda velocidad y con una increíble capacidad de resolución visual de la imagen, mencionada tan sólo para darle utilidad a la tecnología.
Últimamente he perdido todos mis logros en casa, no tengo mascotas y por ahora no las quiero tener, pero de alguna forma continúo encendiendo mis cigarros y compro encendedores, casi a propósito, para volverlos a perder; para volverme loco.
El tiempo es imposible cuando esperas, a veces crees que deberías morir; a veces crees que debería morir, el tiempo, no tú, no de nuevo. A veces cuelgas de la lluvia, que cuelga de las nubes, que cuelgan del cielo, los testículos de dios, que cuelga de tu mente, sin que lo puedas explicar; ya no me asusta la gente que cuelga por las calles, incluso dentro de los autos, que no se mueven y de los que hablo tanto. Van todos muertos por ahí, colgando de los árboles, colgando de los aires y de sus cabellos, si son pares.
Masticando chicles de piel ruidosa, sentados con las piernas cruzadas, sintiendo nuevamente las mismas cosas, sin poder dormir, de tu habitación... sin poder salir. Quebrarías tu cuello, por escapar de allí, por eso cuelgas de algún árbol, o del aire, o de tus cabellos, si son pares. Soportas tu mal aliento y tu falta de madurez, que atenta contra las cosas que sueles decir.
Maldices el ciclo, pero esperas; miles de personas caminan a tu lado, aunque la gran mayoría no está; ellos llevan relojes para el tiempo, para intentar controlarlo, porque son tipos puntuales y con cero rock and roll.
Mientras ellos miran sus muñecas, yo voy perdiendo el tiempo, cada día un poco más, sin temor a no encontrarlo, sin temor a las chispas que vienen saltando tras de mi, de todas las personas que prendí fuego, por temor a recordar.
Todos están vivos y son cada día más, seguramente me vaya a dormir, hasta que se haga de día y mañana deje de correr como un tarado, a muchísimos kilómetros por hora, contra la esquina más filosa de alguna casa violenta.
El tiempo es imposible, cuando yo no sé qué hacer.
.jhn
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